Bocas con dientes pintados de blanco muerte, ríen, hablan en
salones llenos de podredumbre, palacios en ruinas, atmósfera pesada hedionda,
todos pendientes del lanzador de cuchillos ciego, esperando la sangre que les
haga renacer, quien será el afortunado que el cuchillo del ciego atravesara, expectantes,
expectación, el numero comienza, el lanzador con los ojos vendados lanza su
mortal cuchillo, un fino chifle rasga el aire, blof, ay, un borbotón de sangre
fluye de un pecho, y la vida renace, las rosas más rojas florecen… mientras en
ciego limpia con su lengua el filo de su puñal, se retira contento, saboreando
la vida, hasta el próximo lanzamiento

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